Inteligentíssimo.
E real.
Leia aqui.
O cachorro do meu irmão morreu.
Essa foi a notícia que recebi quando cheguei em casa, vindo do trabalho. Fiz algumas perguntas vagas, como se a minha displicência fosse me afastar de algum modo da consciência do fato. Foi em vão. Ficamos imersos na morte do cão.
Aí chegou o amigo do meu irmão, chamado exclusivamente para ajudar a carregar o cadáver do cachorro. Algumas introduções, algumas piadas, o convite. A resposta? "Desculpa, não vou por a mão nele não".
Meu irmão foi até a casa do cão com uma lâmpada, para ajudar a iluminar o local. Voltou logo. "Não vai dar, não vou conseguir, é muito triste" voltou ele dizendo, derrotado.
De repente, eu cansei. "Vamos lá então", disse eu. (Seja forte, seja forte...)
Na casa do cão, quando a luz quebrou a escuridao, lá estava ele. Era um Pit-bull, cara ameaçadora, dentes afiados, desconfiança plena de tudo e de todos. Mas já não era nada disso. Os olhos opacos eram meigos como nunca tinham sido em vida; as patas encolhidas, a boca aberta, os olhos apreciando infinitamente o asfalto.
(Seja forte, seja forte).
Dei um passo à frente. Me animei com a perspectiva de retirá-lo dali, como se fosse uma homenagem póstuma, uma aproximação, ao cão que por toda a vida tinha afastado todos de si. Cobri o cão com um lençol e a partir daí o incomodo melhorou. A dor diminuiu. Até agora não sei bem ao certo se fiz isso pra não ver o cão ou se o fiz para não ME ver no cão. Esse é o grande problema com a morte: há uma empatia involuntária.
Continuei sendo forte e comecei a movê-lo. Meu irmão saiu do choque e me ajudou. Pusemos um saco de lixo na cabeça, em direção ao rabo. E depois outro, no rabo em direção à cabeça, para selar o corpo. Olhei para o corpo. O cão no saco preto. Um dia todos seremos isso: uma massa rígida dentro de um saco preto.
Fui forte, comemorei. Fui forte. Ajudei meu irmão a levar o cão morto pra um veterinário, onde seria incinerado. Fui forte.
Cheguei em casa e fui logo dormir. Com a cabeça no travesseiro, me ocorreu que eu não havia fechado os olhos do cão. Sepultado de olhos abertos.
Seja forte, seja forte. Não consegui.
Lembrando de olhos eternamente abertos, o peso mórbido da morte me atingindo, fiquei com meus olhos abertos até tarde da noite.
Meu travesseiro ficou lavado de lágrimas.
“Eu sou um brinquedo caro e você, uma criança pobre”.
- nick no MSN.
Estou de mau humor.
Volte amanhã.
Grato, uma boa noite.
Fazer a diferença é essencial.
Entenda clicando aqui.
Excesso de água pode fazer mal à saúde.
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Ah…eu já vi muitas cobras 2 caras por aí.
Algumas inclusive andam sobre 2 pernas e são totalmente terrestres.
Pois é, pois é, pois é.
A lembrança é um gatilho. Basta um movimento, uma fração de segundo e ela estala, dispara.
O tiro é a saudade. É rápido, voa, dói.
Às vezes o tiro é de misericórdia e você se conforta na ausência infinita da pessoa sentida ou da situação que faz falta.
Contudo, em alguns casos, o tiro é cruel e dói a falta de pessoas vivas, de gente querida que já não te olha nos olhos; corações que nunca estarão tão próximos como antes; aquela risada engraçada, livre, que talvez você nunca mais ouça.
A saudade é um projétil. Um projeto. E somos todos cheios de tiros.
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